Kästchenpapier in mir,
möchte mich nummerieren,
will archivieren
und bietet mir sein blau umrandetes
Quadrat.
Es predigt,
dass die Sätze
säuberlich sortiert
wie Brennholz aufgestapelt
werden.
Das Holz vor der Hütte,
das Wort der Türknauf,
der Klang das Licht
durch’s Fenster der
Buchstaben.
Ich drifte durch
und meine Harfenklänge
der Musen,
sind die Eierschneider
deiner Welt.
Woher kommt der Wind, der mich bewegt? Was ist es, das mich immer wieder trägt? Wo bin ICH… wo sind WIR? Wohin weht der Wind, der mich bewegt? Was ist es, das mich immer weiter trägt? Das ewige ICH… das…
Feines Gefieder-Tier Wesen der ganz feinen Art, In kindlicher Unschuld daheim, Bescheiden und für sich allein, Hegt es seinen inneren Frieden, Lacht aus tiefster Liebesfülle, In die laute Welt hinein. Deckt sein Goldgefieder zu, Hält sich sanft gekonnt in Ruh,…
Wie der Wind auf Flügeln reiten …
Im Bett gedehnt. Die Teilchen unendlich weit auseinander. Sie können sich nicht zurufen, sie brüllen sich zu mit dicken Hälsen. Das Floß im Sturm Regen, Wellengang, aber irgendwie doch im Studio … in der Zelle. Am Fluss kauernd,erschöpft in den…