Wesen der ganz feinen Art,
In kindlicher Unschuld daheim,
Bescheiden und für sich allein,
Hegt es seinen inneren Frieden,
Lacht aus tiefster Liebesfülle,
In die laute Welt hinein.
Deckt sein Goldgefieder zu,
Hält sich sanft gekonnt in Ruh,
Wird deshalb wohl kaum erkannt …
Doch so ist es gut.
So darf es sein.
Denn es ist niemals allein.
Niemals allein.
Woher kommt der Wind, der mich bewegt? Was ist es, das mich immer wieder trägt? Wo bin ICH… wo sind WIR? Wohin weht der Wind, der mich bewegt? Was ist es, das mich immer weiter trägt? Das ewige ICH… das…
Wie der Wind auf Flügeln reiten …
Im Bett gedehnt.
Die Teilchen unendlich weit auseinander.
Sie können sich nicht zurufen,
sie brüllen sich zu mit dicken Hälsen.
Senkrecht:
Dahin gestellt,
ein schwerer,
breitbeiniger
Berg.
Waagerecht:
Zwischen Wörtern herum,
ein leichter,
schlummernder
Zwerg.